Poema no 52ª Festival internacional do folclore de Nova Petrópolis - RS

 

Rosa de Hiroshima

Pensem nas crianças

Mudas telepáticas
Pensem nas meninas
Cegas inexatas
Pensem nas mulheres
Rotas alteradas
Pensem nas feridas

Como rosas cálidas
Mas, oh, não se esqueçam
Da rosa da rosa
Da rosa de Hiroshima
A rosa hereditária
A rosa radioativa

Estúpida e inválida
A rosa com cirrose
A anti-rosa atômica
Sem cor sem perfume
Sem rosa, sem nada.

Vinícius de Moraes

 ENTRE SILÊNCIOS

No pátio velho o pai caminha lento

seu passo raso desenha a lembrança,

do tempo moço resta o sentimento

mas hoje é o filho quem leva a esperança.

Pisaram juntos sonhos tão diversos

em estradas que o tempo desenhou,

o pai traz versos gastos quase inversos

ao som da nova rima que chegou.

A mão que já guiou arado e destino

hoje treme a cuia ao tentar erguer,

mas tem no gesto antigo e cristalino

na força a saudade do bem-quer.

De outrora, o pai foi verbo e direção

com olhos cheios de mapas e certeza,

hoje sesteia à sombra do galpão

junto ao seu filho ouvindo a natureza.

Não há lição mais funda que esse instante

em que o silêncio pesa como chão,

o pai que já foi um grande gigante

agora é sombra leve na amplidão.

Seguem olhando ao longe, e vão calados

costurando o tempo em passos diferentes,

um leva os dias lentos e curvados

o outro aprende com silêncios ausentes.

ALBERTO SALES

                    

                                                                           

                    

A gota, pequena, perfeita

beija o fundo do Chemex

como se soubesse

que ali começa um ritual.

Não há pressa no milagre.

A água escorre pelo filtro,

silenciosa e paciente,

como quem compreende

que a perfeição

jamais se apressa.

Para alguns, um detalhe.

Um clique. Um instante.

Mas ali mora a essência:

o calor preciso,

o aroma que desperta,

o ouro líquido em formação.

É arte que flui,

é ciência com coração,

é o café se revelando

na sua mais pura expressão.

Gota por gota,

silêncio por silêncio,

brota o sabor da verdade

o café perfeito

não se faz

se extrai.

 Fran Dal Monte

 

 

No Meio do Caminho

No meio do caminho tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
tinha uma pedra
no meio do caminho tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse acontecimento
na vida de minhas retinas tão fatigadas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha uma pedra
tinha uma pedra no meio do caminho
no meio do caminho tinha uma pedra.

                 CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE